Un poème d'Eugène Bizeau, anarchiste, athée, pacifiste, jardinier, apiculteur, vigneron, chansonnier et poète mort en 1989 à l'age de 106 ans

LUTTER

Lutter, puisque la vie est une âpre mêlée

Où l’on se bat sans fin contre plus fort que soi,

Et marcher le front haut sous la voûte étoilée

Sans se décourager des coups que l’on reçoit.

Lutter de tout son cœur et de toute son âme,

Sur tous les points du globe, et par tous les moyens,

Contre la renaissance et le retour de flamme

De ce qui reste en nous de préjugés anciens.

Lutter contre la peur, contre la maladie,

Contre la profondeur de l’égoïsme humain,

Contre la pauvreté d’un peuple qui mendie,

Contre le désespoir, la misère et la faim.

Lutter contre le joug des maîtres de la terre

Masquant leur dictature en tapageurs discours ;

Contre les trublions, les criminels de guerre,

Aigles noirs de haut vol et répugnants vautours…

Lutter contre les fous qui jouent à pigeon vole

En jetant vers le ciel d’affreux engins de mort…

Et, sans cesse assoiffés de gloire et d’auréoles,

Enchaînant l’avenir au culte du veau d’or.

Lutter pour le succès des causes généreuses,

Pour l’idéal de paix dont on a la fierté,

Pour le destin meilleur des plèbes douloureuses,

Pour le bonheur du monde et pour la liberté.

Lutter jusqu’à la fin du rève ou du poème

Qui soutient notre cœur et l’enflamme en secret…

Et quant on n’est plus rien que l’ombre de soi même,

Sourire à la jeunesse et partir sans regret ! ».

Eugène Bizeau

Interprétation du poème de Mahmoud Darwich: "Sur cette terre, il y a ce qui mérite vie"

Vidéo réalisée en juin 2013 dans le cadre de l'atelier vidéo mené par Regarde à vue et Primitivi au centre culturel: Laylac, dans le camp de réfugié de Deisheh, Palestine.
La musique et la voix ont été interprété par Murad Owda dans le studio d'enregistrement du camp: Haida.
L'interprétation en langue des signes palestinienne, par Halimah et Aminah Sarabtah.

Si j’avais un banjo, je serais le prince des vagabonds

Avec une  paire de chaussures à deux dollars qui me tuerait les pieds

J’irai user la piste qui longe la légende de Joe et Woody

J’irai chanter le long des voix ferrées,

Dans les meetings des Industrials workers,

Dans la poussière des dust bowl.

Je porterai José Marti sur mes épaules pour lui faire voir les sourires de l’Hudson river

Verser ma Guajira hors de mon âme et partager le sort des plus pauvres

J’irai détrousser les idées courtes et botter le cul des nantis

Mettre en joue les banquiers, traquer les inégalités

Avec comme seul arme un banjo et un putain d’sourire d’ado

Si j’avais un banjo, je l’aiderai à choisir les mots

Pour faire de mon chant une lullaby

Et chier dans les bottes de Mac Carthy

Je voyagerais de Greenwich village à Vladivostok, de Sidney à Buenos Aires

Pour  apprendre et partager, pour chanter le malheur de mes frères

Si j’avais un Banjo, il pleurerait comme un indien

Il danserait comme un masaï

Il aurait le sourire d’un mexicain devant un épi de maïs

Je lui apprendrais les chansons du peuple

Celles qu’on chante dans les champs de coton

Sur les chantiers de chemins de fer ou tout en haut des buildings

Celles que chante le berger à ces taurillons

Les chansons de la peine,  les chansons du partage

Si seulement j’avais un banjo, je le baptiserai dans un concert

Je lui donnerais pour nom Seeger

Pour rendre hommage à mon pote Pete

Qu’avait pour seul arme un banjo

Et un putain d'sourire d’ado

Hobo-Lullaby

Allez-y sans haine et surtout sans crainte !

 

 

 

"Arc de Triomphe", sérigraphie (1971) de Manuel Boix

Un texte magnifique signé m pour l'Orchestre Poétique d'Avant-guerre

La poésie n'est pas ce qui dorlote l'âme.

Elle prend là, aux tripes, pour les tordre, les nouer, les dénouer, pour les déposer plus loin, pour les soustraire, les arracher de l'ombre.

Fondant et confondant nos sens, mêlant à l'univers nos particules éphémères, reliant l'un à l'autre, l'autre à l'un, liant, déliant, désarmant le malheur têtu, armant le bonheur têtu, vêtant de soie la soie des peaux, la soie des peaux à lisser, à glisser contre d'autres peaux, renouant avec le sacré, désacralisant les nœuds, au fond de la gorge, au fond du ventre, au fond du cœur, les nœuds à desserrer, relevant la tête, relevant les défis, relevant les erreurs, révélant les horreurs, triant dans les décombres, fouillant les combles au comble de la barbarie, cherchant les nouveaux mondes, les mondes neufs où éclore, où clore les chapitres, où tourner la page, trouvant dans l'égout le goût de l'ego, trouvant dans l'égout l'écho sain où s'épanouit l'espoir, où se fonde l'espoir, où se garde l'espoir, où se poursuit l'espoir, où s'écrit l'espoir, où se dit l'espoir, où se crie, dans la marge, dans la rage, dans la furie, où se crie l'espoir, la poésie est là.

m. pour O.P.A

Epopée du thym de Palestine

J'embaumais collines et plaines
Nourri de l'éclat de la lumière
Et tenais compagnie aux pas des errants
Dans le sacré de la terre
Tous ces dômes clochers et temples
Offrandes pour mille prières

Cette pluie soudaine pour mêler
Mes fragraances à l'endurance des pierres
Toujours aux aguets des fissures béantes
Les roches retenant mes chutes
Au crépuscule des siècles qui se couchent
Dans la fosse de l'Histoire

Je t'aimais rumeur de la mer si près
Qui consolait me frémissements
Alliés aux flûtes bercées par les oliviers solaires
Ils sont venus de nuit avec leurs chars
Reptiles aux chenilles aiguisées raser mes brins
Piliers du songe bâti comme une rivière

Et je n'oublie pas la course du vent
Pour éteindre vos torches sans génie
Dans la farine les fusées dans la cuisine
Quand les lits sont éventrés sur les corps
Endormis les seuil souillés par l'infamie

Comment ne pas vous voir chauves-souris
Dans la cécité de la nuit
Bottes conquérantes qui marchent sur mes étés
Lavés de citronniers séculaires
Comment ne pas vous reconnaître corbeaux
Dans les drones sans cerveaux

Et l'hiver couvert par les pleurs des sirènes
Les maisons comme des tombes sans sépultures
Parmi les cris sombres parmi les décombres
Je consolais les étoiles réveillées en sursaut
Affolées par les traînées de vos poudres
Mes feuilles tendres martyres de vos incendiaires

Je vous le dis le thym c'est pour parfumer
Le pain à l'huile d'olive pétri de mes feux
Non pour allumer les brasiers
Ni le romarin compagnon de mes cyprès
Ni l'eau détournée de sa source
Ne pardonneront à votre mémoire ses trous

Je vous le dis le thym c'est pour les chemins
Augustes et fiers non pour les vautours
Le thym c'est pour le repos des oiseaux
Libérés de leur peur et de leur détresse
Non pour affamer les arbres et les nids
Non pour punir les mères et leurs berceaux

Je vous défie hyènes et vous casques
Le thym même cerne par le Mur
Percera la mer le ciel et la terre
Tant d'armées pour une herbe
Ne pourront empêcher mes arômes
D'être dédiés aux humains à bras ouverts

Tahar Bekri

Publié dans  Salam Gaza - carnets. Editions Elyzad, Tunis. 2010